Page 149 - AMERICA DO SUL AEROSPOSTALE
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Meu companheiro de viagem, agora sentado no correio, encolheu-se
contra mim; as mangas de seus punhais entram pelos lados e me
impedem de dormir.
Penso então na França que dezessete horas de voo já fizeram até agora.
O motor roda regularmente e, na minha inconsciência, imagino os pistões
que executam seu diabólico vai-e-vem, as velas que crepitam queimando,
o óleo flui na tubulação, todo esse coração monstruoso, incluindo uma
poeira microscópica para impedir as pulsações e correr infalivelmente para
a morte, pois nem as dunas nem as tribos dissidentes nos perdoariam um
colapso.
“Chleuh” chèfe tribal.
Às 1:15 chegamos a Cap-Juby; um cercado de arame farpado nos
separa dos acampamentos dos insubordinados; guerreiros velados
marrons nos cumprimentam com gritos guturais e nos oferecem ovos
fritos ao óleo de amendoim.
Um chefe mouro substituiu o bonito Chleuh; agora nos elevamos acima
de um mar de nuvens sobre o qual a lua derrama uma luz leitosa; nosso
avião é cortado tragicamente até afundar na noite para voar sobre uma
larga curva Villa Cisneros: no quadrilátero que chama a atenção, um saco
de cartas cai entre as silhuetas liliputianas agitadas.
E seguimos em frente.
