Page 152 - AMERICA DO SUL AEROSPOSTALE
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O timoneiro: um crioulo português.
No porto, o pequeno aviso Aéropostale-ll, informado da nossa chegada
por T.S.F., está perto de navegar.
Eu sou empurrado na ponte que se levanta imediatamente; e assim que
os negros põem a bordo o último saco de correspondência, o casco branco
parte do cais com uma espuma de ebulição.
Atravessar o Atlântico em noventa e seis horas em um barco tão leve é
uma façanha; e, no entanto, o porto está deserto: os heróis desses raides
não têm admiradores.
A sereia ruge: último adeus à terra.
Eu tenho apenas um desejo: comer alguma coisa.
E então se deitar, finalmente. Mas, ai de mim! O barco é tão sensível a
rolar que é impossível comer qualquer coisa ou ficar em um beliche; além
disso, não tinha sido necessário tentar dormir tanto que a cabeça é
martelada pelo barulho que fazem os pacotes de mar contra as escotilhas
