Page 93 - AMERICA DO SUL AEROSPOSTALE

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Para desacelerar, o piloto direciona-o para um declive de neve. Ele sente
que se arrasta sob as nádegas dela e depois cai.

Suavemente, o avião cai nas costas. Eram 11:35 da manhã, atordoado,
Henri Guillaumet desamarrou o cinto e afundou o nariz na neve. A
tempestade está furiosa. Nada o preparou para enfrentar o inverno no
coração dos Andes. Um filho do campo, um pescador em seu tempo livre,
ele nunca pôs os pés nas montanhas.

Ele tem o físico do ator Jean Gabin suave. Sua esposa, Noëlle, diz: “Ele
foi um homem cândido toda a sua vida, ele acredita em homens".

Noëlle se permitiu ser “sequestrada” em Dakar e casada em Buenos Aires.
Henri, Jules, Constant Guillaumet, nascido em Bouy no Marne, sonha com
aviões desde que um oficial lhe ofereceu seu primeiro voo, durante a
primeira guerra. Ele foi para a escola com Nungesser em aeroporto Orly,
com Mermoz que o recomendou a Latécoère. Seu cachorro é chamado de
“Looping” e olha para cima quando ouve a palavra "avião".

No meio dos pilotos, ele sempre atrai os mesmos elogios: "bom
trabalhador", "regular como fator rural". Nas fotos do grupo em frente aos
aviões, Guillaumet usa apenas ternos de tweed macios, enrugados pela
permanência na cabine.

Em 13 de junho de 1930, encolhido atrás do avião, o aviador protege-se
contra a tempestade. Ele coloca dois ternos um sobre o outro, com os
sapatos de voo enfiados nos sapatos da rua. Assustado pelo poder do
vento que ameaça empurrar o avião, Guillaumet abre um buraco na neve
e põe seu paraquedas no chão congelado. Ele coloca a correspondência
na cabine, a agrupar-se em sua capa e se enrola, tremendo de calafrios.

Seu único guia é a lembrança de um romance sobre o Alasca. Ele
aprendeu uma coisa: dormir é a morte. Essa obsessão vai assombrá-lo
por seis dias e seis noites.

Ele permanece prostrado por mais de trinta e seis horas, perfurado por
rajadas de vento. Finalmente, na segunda noite, uma calma irreal se
instala. A tempestade acabou, a lua cheia ilumina uma paisagem
imaculada dominada pelo cone perfeito do vulcão Maipo, a uma altitude
de 5.200 metros.

No domingo de manhã, quando ouve o som de um motor, ele corre. Mas
a hora de acender seus sinais de perigo, a aeronave de busca já está
longe. Guillaumet entende que, se quiser sobreviver, só pode confiar em
si mesmo. Com uma pedrinha, ele escreve duas mensagens na
fuselagem. Para estibordo, um resumo das circunstâncias do acidente e:
"minha última memória para minha esposa com um bom beijo". E no lado