Page 94 - AMERICA DO SUL AEROSPOSTALE

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do porto: "Eu fui para o leste em direção a Argentina, adeus a todo o Henri
Guillaumet."

No alto planalto coberto de neve, uma silhueta envolta em roupas
pesadas cambaleia nos montes de neve enquanto se entrelaça entre as
largas ondulações do relevo. Com extrema lentidão, sobe acima do lago,
cujas águas, com bom tempo, encontraram um azul profundo. Em sua
pequena mala, o piloto empilhou as rações de sobrevivência da
Aéropostale: uma garrafa de rum, biscoitos, meia dúzia de conservas
(leite, carne enlatada, sardinha), um pequeno fogão a álcool, uma
lâmpada. elétrica e quatro caixas de fósforos.

Ele olha para sua pequena bússola de bolso dada por Marcel Bouilloux-
Lafont e vai para o leste. Este é o seu principal erro: para o sul, um rio flui
do lago. Se ele seguisse, ele passaria esta noite de domingo, a pior
segunda-feira, sob a barra de 3.000 metros de altitude; ele fugiria dessa
neve fresca e desesperada. Em vez disso, ele se esgotará por quatro dias
inteiros em alta altitude, sufocando-se em oxigênio rarefeito, expondo seus
pés mal protegidos do frio, seu corpo enfraquecido ao vento.

Guillaumet vai para o leste, em linha reta para a Argentina. Ele é um
aviador, não um montanhista. Ele sabe como fazer um curso, aprendeu a
fugir do terreno, não para domá-lo.

O relato de Henri Guillaumet sobre seus cinco dias de caminhada
exaustiva é confuso como um pesadelo.

Tudo e mistura dias e noites, altitudes e decisões.

Ele engole três comprimidos de quinino por dia por medo da malária, mas
se esquece de derreter a neve (seus fósforos estão todos molhados). Ele
passa um passo e refaz seus passos, segue um riacho onde ele poderia
beber, mas mastigou na neve derretida para passar conservas frias, ele
esquece uma de suas luvas, em seguida, sua bússola, ele anda na água
fria e gelada. Uma torrente, ensopando suas roupas e sua preciosa mala,
cai, se levanta, cai de novo e perde sua mala, coça os joelhos, racha os
sapatos para soltar os pés inchados pelo congelamentos.

De fato, gradualmente escurece em exaustão, e a falta de sono a priva de
sua lucidez. Durante estes cinco dias e quatro noites, ele só aceita alguns
momentos de sono, sentado em sua mala para ter certeza de cair de
bruços na neve, se ele adormecer. "Na neve", disse ele a Saint-Exupéry,
"todo o instinto de preservação está perdido. Nós só queremos dormir. E
também: "A partir do segundo dia, meu maior trabalho foi me impedir de
pensar”. Eu sofri muito e minha situação era muito desesperada.